« Madame Morrow nous a interdit de prévenir monsieur Whitmore.

»

La voix de l’ancienne infirmière sortit du téléphone de Maître Vasseur avec une netteté presque insupportable.

Personne, dans la salle, ne bougea.

Diana Morrow fixait l’appareil posé sur la table comme s’il s’agissait d’une arme.

L’enregistrement continua.

« Elle a dit que la famille avait déjà été informée et qu’elle gérait la situation.

La patiente souffrait d’un traumatisme crânien sévère.

Elle ne connaissait plus son nom.

Elle répétait parfois deux mots : James et Mia.

Madame Morrow nous a affirmé que ces noms appartenaient à des personnes dangereuses dont il fallait la protéger.

»

James posa une main sur le dossier d’une chaise.

Ses jointures blanchirent.

Mia, toujours accrochée à Sophie, enfouit son visage contre elle.

Sophie, elle, ne regardait plus Diana.

Elle regardait la photographie sortie du dossier médical.

Cette femme inconsciente sur le lit portait son visage.

Un visage gonflé, blessé, presque méconnaissable, mais le sien.

Sur la photo, près de son épaule, on distinguait la cicatrice fine qui courait sous sa clavicule gauche.

Une cicatrice que James avait reconnue.

Une cicatrice dont Diana avait connu l’emplacement avant même que personne ne l’évoque.

« Arrêtez cet enregistrement », souffla Diana.

Maître Vasseur ne bougea pas.

La voix de l’infirmière poursuivit :

« Deux jours plus tard, madame Morrow est revenue avec des documents de transfert.

Elle voulait que la patiente soit enregistrée sous le nom de Sophie Martin.

J’ai trouvé cela inhabituel.

J’ai conservé une copie des formulaires parce que certaines signatures ne correspondaient pas à notre procédure.

»

L’enregistrement prit fin.

Le silence revint.

James regarda Diana.

Il n’y avait plus de surprise dans ses yeux.

Seulement quelque chose de froid.

« Trois ans », dit-il.

Diana secoua la tête.

« James, écoute-moi.

Tu ne comprends pas le contexte.

»

« Trois ans, Diana.

»

« Je n’ai jamais su que cette femme était Elena.

»

Maître Vasseur ouvrit une autre chemise.

« Alors commençons par ce que vous saviez.

»

Elle sortit la copie du rapport établi après l’accident.

Trois ans plus tôt, la voiture d’Elena Whitmore avait quitté une route de montagne pendant un orage.

Le véhicule avait été retrouvé partiellement immergé dans une rivière.

Le siège conducteur était vide.

Une chaussure, le sac d’Elena et son téléphone avaient été retrouvés à proximité.

Les recherches avaient duré plusieurs jours.

Aucun corps n’avait jamais été découvert.

James avait refusé d’organiser des funérailles pendant près d’un an.

Il avait payé des équipes privées, interrogé des habitants, fait fouiller des kilomètres de rive.

Mais à mesure que les mois passaient, tous lui avaient répété la même chose : avec le courant de cette nuit-là, un corps pouvait avoir été emporté très loin.

Finalement, Elena avait été déclarée légalement morte.

Sophie ferma les yeux.

À mesure que l’avocate parlait, des images revenaient par fragments.

La pluie sur le pare-brise.

Une lumière brusque dans le rétroviseur.

Le volant qui lui échappait.

Le choc.

Puis l’eau.

Elle porta une main à sa tempe.

James fit un pas vers elle.

« Elena ? »

Cette fois, elle ne lui demanda pas de rester à distance.

« Je me souviens de l’eau », murmura-t-elle.

Mia leva la tête.

Sophie la serra contre elle.

« Après, rien.

»

Maître Vasseur reprit.

Une équipe