Le verre glissa des doigts de Jessica et éclata sur les dalles de la terrasse.
Personne ne rit cette fois.
L’avocate qui se tenait à mes côtés ne regarda même pas les morceaux de verre.
Elle s’appelait Claire Donovan et travaillait dans le cabinet dont le nom figurait au dos de la vieille lettre de mon mari.
Sous son bras, elle tenait un dossier bleu si épais qu’il semblait soudain plus lourd que toute la maison.
L’adjoint du shérif resta quelques pas derrière elle.
Il n’était pas venu procéder à une arrestation, du moins pas encore.
Claire m’avait expliqué dans la voiture que sa présence servirait d’abord à éviter que la situation ne dégénère pendant que nous établissions qui avait légalement le droit d’occuper les lieux.
Jessica, elle, ne semblait plus aussi certaine de ce droit.
« De quel document parlez-vous ? » demanda-t-elle.
Claire ouvrit le dossier.
« De celui qui a été présenté hier pour préparer un transfert de propriété concernant cette maison.
»
Le silence qui suivit fut presque parfait.
Même la musique finit par s’arrêter lorsqu’un homme près de la porte comprit qu’il valait mieux couper l’enceinte.
Je regardai Jessica.
« Un transfert de propriété ? »
Elle retrouva immédiatement sa voix.
« C’est administratif, Eleanor.
Robert s’en occupe.
Tu ne comprends jamais ces choses-là.
»
Cette phrase aurait pu me blesser la veille.
Ce jour-là, elle m’informa seulement qu’elle avait préparé son histoire à l’avance.
Claire sortit une feuille protégée dans une pochette transparente.
« Madame Bennett, reconnaissez-vous cette signature ? »
Je pris mes lunettes dans mon sac.
Mon nom apparaissait au bas du document.
Eleanor Bennett.
Les lettres ressemblaient aux miennes de loin.
Mais celui qui les avait tracées avait exagéré la boucle de mon E et oublié le petit tremblement que j’avais développé depuis quelques années dans les longues lignes descendantes.
Je n’avais jamais signé ce papier.
« Non.
»
Jessica croisa les bras.
« Robert m’a dit que tu étais d’accord.
»
Claire leva les yeux.
« Ce n’est pas ce que j’ai demandé.
»
Puis elle se tourna vers moi.
« Vous confirmez sous les yeux de l’adjoint que cette signature n’est pas la vôtre ? »
« Je le confirme.
»
L’adjoint sortit un petit carnet.
Pour la première fois, la mère de Jessica recula d’un pas.
« Jessica, qu’est-ce que c’est que cette histoire ? »
« Rien.
Un malentendu.
Robert voulait simplement faciliter la gestion de la maison.
Sa mère vieillit.
»
Sa mère vieillit.
Voilà donc l’argument.
Pas que j’avais vendu la maison.
Pas que je la lui avais donnée.
Pas même que j’avais accepté de partir.
Simplement que j’étais devenue suffisamment vieille pour que d’autres puissent décider à ma place.
Claire sortit un second document.
« Votre mari a effectivement signé une autorisation.
Mais pas celle-ci.
»
Jessica pâlit davantage.
La feuille portant la signature de Robert concernait, expliqua Claire, une autorisation limitée permettant à Jessica de communiquer avec la compagnie d’assurance en cas de problème pendant son absence.
Le document ne donnait aucun droit sur le titre de propriété, aucune procuration générale et certainement pas la capacité de céder la maison.
« Robert pensait signer un formulaire lié à l’assurance ? » demandai-je.
« D’après les échanges que nous avons obtenus ce matin, oui.
