Paul resta immobile près de sa voiture, les yeux fixés sur l’enveloppe brune posée sur le capot du pick-up de mon père.

Quelques secondes plus tôt, j’avais encore cru qu’il allait recommencer à crier.

C’était son arme préférée depuis des mois : parler plus fort jusqu’à ce que tout le monde autour de lui finisse par douter de sa propre version des faits.

Mais cette fois, aucun son ne sortit de sa bouche.

Mon père avait ouvert l’acte de propriété à la page où apparaissaient les signatures.

La mienne était là.

Celle de Paul aussi.

Et juste au-dessus, dans un langage juridique que je n’avais presque jamais pris le temps de relire, nous étions tous les deux désignés comme propriétaires du duplex.

« Qu’est-ce que vous faites ici ? » demanda finalement Paul.

Mon père referma lentement le dossier.

« Je pourrais te poser la même question.

»

Paul me lança un regard dur.

« Elle n’habite plus ici.

»

Je sentis mon estomac se nouer, mais mon père ne bougea pas.

« Ce n’est pas ce que dit l’acte.

»

Paul eut un rire sec.

« C’est ma grand-mère qui m’a laissé cette maison.

»

« Une partie », répondit mon père.

« Et quand il a fallu racheter la part de ta tante, refaire la toiture, changer la chaudière et rendre l’endroit habitable, qui a payé ? »

Paul serra la mâchoire.

Je connaissais déjà la réponse.

Mon père avait vendu une petite parcelle de pâturage.

À l’époque, j’avais pleuré lorsqu’il m’avait annoncé combien il voulait nous donner.

Je lui avais dit que c’était trop.

Il avait répondu que ce n’était pas un cadeau à Paul.

C’était une façon de m’aider à construire quelque chose pour ma famille.

Ce que je n’avais pas compris, c’était qu’il avait pris des précautions.

Quand l’argent avait servi à régler la succession et à financer une partie des travaux, mon père avait exigé que mon nom soit inscrit sur le nouveau titre enregistré après le règlement avec la tante de Paul.

Paul avait accepté sans discuter.

À cette époque, il avait encore besoin de l’argent.

« Tu le savais », dis-je.

Il me regarda comme si c’était moi qui venais de le trahir.

« Je savais que ton père voulait son nom partout.

»

« Mon nom », corrigeai-je.

Ce furent les deux premiers mots que je prononçai sans trembler.

Paul jeta un regard vers la maison.

« Tu es partie volontairement.

»

Je sortis mon téléphone.

Son message était toujours affiché : J’ai changé les serrures.

Si tu reviens, j’appelle la police.

Mon père le lut de nouveau.

« Garde tout », dit-il.

Il appela ensuite Claire Mercer, une avocate qu’il connaissait depuis longtemps.

Il lui expliqua les faits sans exagération : le bébé, la nuit dehors, les menaces, les serrures changées, l’acte.

Je n’entendis pas toute la conversation, mais je vis le visage de mon père se fermer.

Lorsqu’il raccrocha, il me tendit son téléphone.

« Elle veut te parler directement.

»

Claire avait une voix posée.

Elle me demanda si Paul m’avait frappée.

« Non.

»

S’il m’avait menacée physiquement.

Je réfléchis.

« Pas avec des mots précis.

Mais il cassait des choses.

Il bloquait parfois les portes pendant nos disputes.

Et hier soir, j’avais peur qu’il se rapproche