la suspension de la signature prévue dans l’après-midi.

Puis il ajouta quelque chose que personne dans la chambre ne connaissait.

Ma mère avait laissé une clause dans un ancien acte patrimonial.

Si son incapacité physique avait été provoquée, falsifiée ou utilisée pour obtenir sa signature, toutes les dispositions transférant certains biens à ma grand-mère pouvaient être contestées.

Et il ne s’agissait pas d’une petite somme.

Ma mère possédait avant sa maladie plusieurs immeubles hérités de son père, des parts dans une société immobilière et une maison de famille que ma grand-mère occupait depuis des années.

Mon père ferma les yeux.

Tout prenait soudain une forme.

« C’est pour ça », murmura-t-il.

Ma grand-mère se mit à rire.

Un rire sec.

« Vous construisez une histoire ridicule autour de quelques papiers.

Claire était instable.

Elle changeait d’avis sans arrêt.

Je l’ai protégée.

»

Je connaissais cette phrase.

Elle disait toujours qu’elle avait protégé maman.

Le médecin continua à parcourir le dossier.

Puis il s’arrêta sur une prescription.

Sédatifs puissants.

Doses répétées.

« Pourquoi recevait-elle ça ? » demanda mon père.

Le médecin secoua la tête.

« Je ne peux pas juger tout le contexte à partir d’un écran.

Mais les doses indiquées pourraient expliquer une somnolence importante, des difficultés de concentration et une faiblesse musculaire.

»

Mon père se retourna vers ma grand-mère.

« Tu nous disais que sa confusion prouvait que son état empirait.

»

Elle resta silencieuse.

« Tu nous disais qu’elle ne savait plus ce qu’elle disait.

»

Toujours rien.

Puis une infirmière plus âgée apparut à la porte.

Elle n’était pas de notre service.

Elle avait entendu le nom de ma mère en passant et demandé à entrer.

Elle s’appelait Sophie.

Six ans plus tôt, elle avait travaillé de nuit dans l’unité où ma mère avait été hospitalisée.

Lorsqu’elle vit ma grand-mère, son visage se ferma.

« Je me souviens de vous.

»

Ma grand-mère détourna les yeux.

Sophie raconta qu’une nuit, ma mère l’avait suppliée de ne pas lui donner un médicament préparé à l’avance.

Elle disait qu’il la rendait incapable de réfléchir.

Sophie avait signalé la plainte.

Le lendemain, on lui avait annoncé que la patiente souffrait de confusion et que la famille avait donné son accord pour continuer le traitement.

« J’avais vingt-six ans », dit Sophie.

« J’ai cru le médecin.

»

Elle regarda mon père.

« Je suis désolée.

»

Il secoua la tête.

« Vous avez au moins essayé.

»

Ma grand-mère explosa.

« Assez ! Une infirmière qui se souvient soudain de détails vieux de six ans, une enfant qui casse des objets, une vidéo sans son… vous appelez ça une preuve ? »

Sa voix avait retrouvé une partie de son ancien pouvoir.

Mais son erreur fut de parler trop vite.

« Et cette feuille ? » demanda le responsable juridique.

« Je ne l’ai jamais vue.

»

« Pourtant, elle était cachée dans votre plâtre.

»

« Quelqu’un l’y a mise.

»

« Votre plâtre a été posé où ? »

Elle hésita.

« Dans une clinique privée.

»

« Laquelle ? »

Silence.

« Madame Delmas ? »

Elle croisa les bras.

« Je ne répondrai plus sans mon avocat.

»

C’était son droit.

Et personne n’insista.

Mais l’hôpital, lui, pouvait vérifier ses propres systèmes.

Une heure