paresseuse, que tu ne supportais pas la maternité, que mon frère allait finir par devoir choisir entre toi et son fils.

»

Je sentis mon estomac se nouer.

« Pourquoi tu ne m’as rien dit ? »

« Parce que je croyais qu’elle exagérait comme toujours.

»

Puis Élodie ajouta :

« Mais il y a autre chose.

»

Deux semaines plus tôt, notre mère lui avait confié qu’elle ne cherchait plus vraiment d’appartement.

Elle disait que ce serait « absurde » de payer un loyer alors que son fils possédait une grande maison.

Elle avait même parlé de faire aménager la chambre d’amis de façon permanente.

« Elle disait que Clara finirait par accepter », expliqua Élodie.

« Ou qu’elle partirait.

»

Clara resta parfaitement immobile.

Moi aussi.

Tout devint soudain plus simple.

Ma mère ne cherchait pas seulement à imposer ses règles.

Elle construisait une version de la réalité dans laquelle elle était indispensable, Clara dangereuse et moi trop faible pour voir la vérité.

Si Clara partait, ma mère gagnait.

Si Clara restait mais perdait confiance en elle, ma mère gagnait aussi.

Et moi, pendant des semaines, j’avais servi de mur derrière lequel elle pouvait agir.

Le lendemain, ma mère appela Julien et annonça qu’elle refusait de quitter la maison.

Elle prétendit avoir contribué financièrement au foyer.

C’était faux.

Elle avait acheté quelques courses, payé un appareil pour le bébé en cadeau et participé une fois à une facture d’électricité après avoir insisté pour utiliser le chauffage davantage.

Julien lui demanda de fournir toute preuve démontrant un droit de propriété ou un contrat de location.

Elle n’en avait aucune.

Alors elle changea de stratégie.

Elle m’envoya un long message accusant Clara de me manipuler.

Je ne répondis pas.

Elle envoya un autre message disant qu’elle souffrait d’hypertension et que le stress que je lui imposais pouvait la rendre malade.

Je ne répondis pas.

Puis elle écrivit : « Ton père aurait honte de toi.

»

Mon père était mort lorsque j’avais vingt-six ans.

Cette phrase-là, autrefois, aurait suffi à me faire céder.

Je la lus deux fois.

Puis je la sauvegardai dans le dossier que Julien nous avait demandé de constituer.

Trois jours plus tard, Clara voulut rentrer à la maison pour récupérer des vêtements et quelques affaires du bébé.

Nous prévînmes Julien, et Élodie proposa de nous accompagner.

Quand nous arrivâmes, ma mère nous attendait dans le salon.

La maison était impeccable.

Presque trop impeccable.

Plus de linge.

Plus de biberons visibles.

La cuisine brillait.

Ma mère avait même placé un bouquet de fleurs sur la table.

« Voilà », dit-elle en ouvrant les bras.

« C’est ce que devient une maison quand quelqu’un de compétent s’en occupe.

»

Clara ne répondit pas.

Elle alla vers l’escalier.

Ma mère se plaça devant elle.

« Je veux parler à mon fils seul.

»

« Non », répondis-je.

« Tu as peur de parler sans elle ? »

« Non.

Je refuse simplement de continuer à jouer à ton jeu.

»

Elle me fixa.

Puis elle se tourna vers Clara.

« Tu es satisfaite ? »

Clara s’arrêta.

« De quoi ? »

« De l’avoir retourné contre sa mère.

»

Clara inspira lentement.

Je m’attendais à la voir pleurer.

Elle ne pleura pas.

« Je vous ai demandé