rapide du moniteur emplit la pièce.

Je crois que je n’avais jamais entendu quelque chose d’aussi beau.

Puis le visage de la médecin redevint sérieux.

« Le bébé montre des signes de stress.

Nous allons essayer de stabiliser la situation, mais je veux que vous soyez préparés à un accouchement rapide si nécessaire.

»

Ethan serra ma main.

Je hochai la tête.

Quelques minutes plus tard, une autre femme entra avec une tablette.

Elle se présenta comme coordinatrice clinique.

« J’ai besoin de clarifier le délai avant votre prise en charge.

Le centre de transport nous indique une urgence détectée avant dix-neuf heures.

Est-ce exact que vous étiez avec deux adultes pendant cette période ? »

Je regardai Ethan.

Il ne répondit pas à ma place.

C’était l’une des choses que j’aimais le plus chez lui.

Il pouvait faire descendre un hélicoptère dans un jardin, mobiliser une équipe entière et faire trembler mon père d’un seul regard, mais quand il s’agissait de mon histoire, il me laissait ma voix.

« Oui », dis-je.

« Qui étaient ces adultes ? »

« Mes parents.

»

« Leur avez-vous demandé de contacter les secours ? »

Je sentis ma gorge se serrer.

« Plusieurs fois.

»

La coordinatrice ne changea pas d’expression.

« Et ils ont refusé ? »

« Oui.

»

Ethan baissa les yeux.

Pas de triomphe.

De la colère contenue.

La femme nota ma réponse.

« Merci.

Je sais que ce n’est pas facile.

Nous devons documenter précisément les circonstances médicales.

»

Elle quitta la chambre.

Je fermai les yeux.

« Je ne veux pas de guerre », murmurai-je.

Ethan approcha sa chaise.

« Moi non plus.

»

« Tu es en colère.

»

« Oui.

»

« Très en colère.

»

« Oui.

»

J’ouvris les yeux.

« Alors pourquoi tu as l’air si calme ? »

Il regarda le moniteur au-dessus de moi.

« Parce que ce soir, la seule chose importante, c’est toi et notre fille.

Tout le reste peut attendre.

»

Cette phrase me fit plus mal que toutes les insultes de mes parents.

Parce qu’elle était exactement ce qu’ils auraient dû comprendre.

Une heure plus tard, mon état se stabilisa légèrement.

Les contractions continuaient, mais les médecins avaient gagné du temps.

Ethan alla parler à l’équipe dans le couloir.

C’est là que mes parents arrivèrent.

Je les entendis avant de les voir.

La voix de mon père, basse et irritée.

« Nous sommes sa famille.

»

Une infirmière répondit : « Et la patiente décidera qui peut entrer.

»

Puis ma mère apparut derrière la vitre de la porte.

Elle n’avait plus son expression de femme offensée.

Elle avait peur.

Une infirmière entra.

« Vos parents demandent à vous voir.

Souhaitez-vous les recevoir ? »

Pendant quelques secondes, je redevins la petite fille qui avait appris à dire oui pour éviter les scènes.

Puis je regardai ma perfusion.

Le moniteur.

Mon ventre.

« Ma mère seulement.

»

Mon père protesta dans le couloir.

L’infirmière referma la porte.

Ma mère entra lentement.

Elle avait laissé son sac et son téléphone dehors, comme si les objets eux-mêmes risquaient de témoigner contre elle.

« Amelia… »

Je ne répondis pas.

Elle s’assit.

« Je suis désolée que tu aies eu peur.

»

Je tournai la tête vers