L’avocat entra dans la salle avec une mallette noire qu’il tenait contre lui comme si elle contenait quelque chose de fragile.

Les conversations avaient complètement cessé.

Quelques minutes plus tôt, Ethan Brooks circulait parmi les invités en homme sûr de son avenir.

Il riait avec des administrateurs, promettait des résultats, parlait déjà du poste de vice-président que tout le monde le voyait obtenir avant la fin de l’année.

À présent, il se tenait à deux mètres de moi, le visage livide, pendant que son patron milliardaire fixait le demi-soleil d’argent accroché à mon cou.

Charles Whitmore désigna un petit salon adjacent au ballroom.

« À l’intérieur.

Maintenant.

»

Ethan fit un pas vers lui.

« Monsieur Whitmore, je suis certain qu’il y a une explication raisonnable.

Claire ne sait probablement même pas d’où vient ce collier.

»

Charles tourna lentement la tête.

« Vous venez de lui ordonner de se cacher parce que sa robe vous embarrassait.

Je vous conseille de ne pas prétendre soudainement connaître son histoire mieux qu’elle.

»

Quelques invités baissèrent les yeux.

D’autres regardèrent ouvertement Ethan.

Pour la première fois depuis notre mariage, ce n’était pas moi qui avais honte à sa place.

Nous entrâmes dans le salon.

Eleanor Whitmore ferma la porte derrière nous.

Charles, son avocat, deux membres de la sécurité, Ethan et moi étions les seuls présents.

L’avocat posa la mallette sur une table basse en acajou.

« Monsieur Whitmore, madame Whitmore.

J’ai apporté le dossier que vous avez demandé.

»

Il sortit une chemise épaisse, scellée dans une pochette transparente.

Sur l’étiquette figurait une date vieille de trente ans.

Et un nom que je n’avais jamais vu.

Clara Elena Whitmore.

Je relus les mots plusieurs fois.

« Qui est Clara ? » demandai-je.

Eleanor ferma les yeux.

Charles répondit d’une voix plus basse que tout ce que j’avais entendu jusque-là.

« Notre petite-fille.

»

Le silence qui suivit eut quelque chose d’irréel.

Je regardai l’étiquette, puis Charles.

« Vous pensez que c’est moi ? »

Eleanor porta une main à sa poitrine.

« Nous n’en savons rien encore.

Mais ce collier a été fabriqué en deux exemplaires qui n’en formaient qu’un.

Mon fils avait commandé le pendentif pour sa fille.

Il gardait une moitié.

Elle portait l’autre.

»

Elle sortit sa moitié de l’enveloppe et la posa à côté de la mienne.

Les bords irréguliers s’emboîtèrent parfaitement.

Un soleil complet apparut sur la table.

Je cessai de respirer pendant une seconde.

Ethan se pencha.

« Les bijoux peuvent être copiés.

Ça ne prouve rien.

»

L’avocat lui lança un regard neutre.

« Celui-ci porte un numéro d’atelier gravé à l’intérieur.

Les deux pièces ont été enregistrées par le même artisan à Santa Fe en 1995.

»

Charles ouvrit ensuite le dossier.

Les premières pages contenaient des rapports de police, des photographies et un article de journal jauni.

Un incendie avait détruit une propriété familiale près de Santa Fe au printemps 1996.

Le fils unique de Charles et Eleanor, Daniel Whitmore, avait été retrouvé grièvement blessé.

Sa compagne, Elena Ruiz, était morte peu après.

Leur fille de deux ans, Clara, avait disparu dans le chaos.

Pendant plusieurs semaines, les enquêteurs avaient cru qu’elle avait été transportée vers un hôpital de la région avec d’autres victimes.

Puis la piste s’était arrêtée.

Un dossier administratif