La signature de Celeste se trouvait au bas de la page.

Pendant plusieurs secondes, personne ne parla.

Ma sœur fixa le document comme si les lettres pouvaient disparaître si elle refusait de les comprendre.

Sa main, celle qui quelques minutes plus tôt avait déchiré mon chemisier avec tant d’assurance, retomba lentement contre sa robe.

Mon père fut le premier à réagir.

« Donne-moi ça.

»

Il tendit la main.

Je refermai le dossier.

« Non.

»

Un murmure parcourut la salle.

Richard Harrington n’entendait presque jamais ce mot.

Pas dans ses usines.

Pas dans ses conseils d’administration.

Pas dans sa famille.

L’amiral Reed resta à côté de moi, parfaitement immobile.

Mon père baissa la voix.

« Evelyn, nous réglerons ça en privé.

»

« Tu viens de me demander de quitter ta soirée devant deux cents personnes.

Celeste vient de déchirer mes vêtements devant elles.

Pourquoi faudrait-il soudain parler en privé ? »

Quelques regards se détournèrent vers ma sœur.

Elle croisa les bras, mais son visage avait perdu toute couleur.

« Cette signature ne prouve rien », dit-elle.

« Je signe des centaines de documents pour l’entreprise.

»

« C’est vrai », répondis-je.

J’ouvris de nouveau le dossier.

La page qu’elle avait signée datait de six ans plus tôt, lorsqu’elle occupait officiellement le poste de directrice des opérations spéciales chez Harrington Defense Systems.

À l’époque, j’étais déjà dans la Navy, mais ma famille racontait volontiers que je travaillais dans une branche administrative sans importance.

Je les avais laissés le croire.

Le document concernait un système de verrouillage thermique installé sur plusieurs bâtiments militaires.

Une petite pièce, presque invisible sur les photographies promotionnelles.

En cas d’incendie, elle devait permettre l’ouverture manuelle d’une porte étanche même après une panne électrique.

Les premiers essais avaient révélé un défaut.

À haute température, le mécanisme pouvait se dilater et se bloquer.

Trois ingénieurs avaient demandé l’arrêt immédiat de la livraison.

Leurs rapports figuraient maintenant dans mon dossier.

Mon père regarda l’amiral Reed.

« Ces documents ont été volés.

»

« Non », dit Reed.

« Ils ont été saisis dans le cadre d’une enquête fédérale conjointe.

»

Le mot fédérale provoqua un changement presque physique dans la salle.

Plusieurs dirigeants cessèrent de chuchoter.

Un sénateur près de l’estrade recula discrètement d’un pas.

Deux représentants d’un grand groupe de défense échangèrent un regard rapide.

Richard, lui, tenta de reprendre le contrôle.

« Amiral, avec tout le respect que je vous dois, vous êtes ici pour ma retraite.

Pas pour organiser un tribunal improvisé.

»

Reed ne bougea pas.

« Je suis ici parce que votre fille m’a demandé d’assister à cette soirée.

»

Mon père se tourna vers moi.

Cette fois, il comprit que mon invitation n’avait probablement jamais été un accident.

Je sortis une photographie du dossier.

On y voyait un couloir noirci par le feu.

Une porte métallique tordue.

Sur le sol, parmi les câbles brûlés, reposait un boîtier portant le numéro de série HDS-7714.

« Le USS Resolute », dis-je.

Personne ne bougea.

Cinq ans plus tôt, j’étais officier exécutif à bord du Resolute lorsqu’un incendie s’était déclaré dans un compartiment technique au milieu de la nuit.

L’alarme avait retenti à 02 h 17.

En moins de quatre minutes, la fumée avait envahi deux corridors.

Nous avions suivi les procédures.

Fermé les