de maman était toujours vert sauge.
Elle lisait dans la véranda.
Papa préparait du café dans sa cuisine.
Sur la table, il n’y avait ni cadeaux ni décoration imposée.
Seulement deux tasses et une assiette de biscuits.
Il me vit regarder autour de moi.
« Quoi ? » demanda-t-il.
« Rien.
»
Je souris.
« Je voulais juste vérifier que les propriétaires étaient bien chez eux.
»
Papa posa sa tasse et regarda la pièce comme s’il la découvrait à nouveau.
« Oui », dit-il enfin.
« Je crois qu’on commence à le comprendre.
»
C’était tout ce que j’avais voulu lorsque j’avais acheté cette maison.
Pas du luxe.
Pas une démonstration de réussite.
La certitude que deux personnes qui avaient passé leur vie à se sacrifier pour les autres pouvaient enfin fermer leur propre porte, s’asseoir où elles voulaient et ne demander la permission à personne.
