que Thomas et moi avons construit.

»

Pour la première fois depuis leur arrivée, je vis Chloé perdre complètement son masque.

« Et après ? » lança-t-elle.

« Tu vas vivre ici seule pendant vingt ans, laisser la maison vide la moitié du temps, dépenser des fortunes en entretien et prétendre que c’est raisonnable ? Julian est ton fils.

À qui crois-tu que tout cela reviendra un jour ? »

« Peut-être à lui.

Peut-être pas.

»

Elle me fixa.

« Tu ne ferais pas ça.

»

Cette phrase me révéla le cœur du problème.

Elle n’avait jamais considéré mon patrimoine comme réellement mien.

Seulement comme quelque chose qu’elle attendait.

Maître Lemaire reprit son téléphone.

« Il y a un second enregistrement.

»

Chloé pâlit.

Cette fois, Julian ne protesta pas.

La conversation datait de trois semaines plus tôt.

On y entendait Chloé parler avec une femme que je ne reconnus pas.

« Ce qu’il nous faut, c’est une trace écrite disant qu’elle oublie des choses ou qu’elle prend des décisions impulsives.

Pas besoin de la faire déclarer complètement incapable.

Il suffit de créer suffisamment de doute pour que Julian puisse intervenir.

»

La femme répondit qu’aucun médecin sérieux ne rédigerait une conclusion sans évaluation.

Chloé soupira.

« Alors on commencera par une consultation.

Julian dira qu’il s’inquiète.

Elle sera vexée, elle refusera.

Et son refus nous aidera.

»

L’enregistrement s’arrêta.

Je regardai Julian.

Il semblait malade.

« Tu savais ça ? »

« Pas comme ça.

»

« Mais tu savais qu’elle voulait me faire évaluer.

»

Il ferma les yeux.

« Elle m’a convaincu que tu pouvais être vulnérable.

Après papa… tu étais différente.

»

« J’étais en deuil.

»

« Je sais.

»

« Non.

Tu le sais maintenant.

À l’époque, tu as choisi de croire que mon chagrin pouvait devenir votre autorisation.

»

Il n’eut rien à répondre.

Chloé se leva.

« Ça suffit.

Nous n’avons rien fait d’illégal.

»

Maître Lemaire désigna la procuration.

« Ce document mérite au minimum une vérification.

»

« Faites ce que vous voulez.

»

Elle se dirigea vers la porte.

Je l’arrêtai.

« Laisse la clé.

»

Elle se retourna.

« Quelle clé ? »

Je regardai son sac.

La veille de ma pendaison de crémaillère, j’avais remarqué qu’un double de la clé de service manquait temporairement dans le tiroir de l’entrée.

Je pensais qu’un artisan l’avait déplacé.

Mais soudain, je me rappelai que Julian était passé deux jours plus tôt pour déposer une bouteille de vin.

Il n’était resté que cinq minutes.

« Julian ? » demandai-je.

Il regarda sa femme.

Et son expression me donna ma réponse.

« Chloé.

»

Elle resta immobile.

« Donne-lui la clé.

»

« Je n’ai rien.

»

Maître Lemaire soupira.

« Madame, il y a une caméra dans l’entrée de service.

»

C’était faux.

Je le compris à son regard.

Chloé, non.

Elle ouvrit son sac, sortit une petite clé argentée et la jeta sur la table.

Julian la regarda comme s’il ne la reconnaissait plus.

« Tu l’avais vraiment prise ? »

« Pour faire un double.

Ce n’est pas un crime.

»

« Tu m’avais dit que maman te l’avait prêtée.

»

Cette fois, il recula physiquement d’elle.

Tout ce qui s’était passé jusque-là pouvait encore être enveloppé dans