Dylan resta près de la porte, une main encore posée sur la poignée, le regard fixé sur le dossier bleu ouvert devant moi.
Toute la colère avec laquelle il était entré venait de disparaître.
« Où as-tu trouvé ça ? » demanda-t-il.
Cette question me donna presque plus d’informations que les pages elles-mêmes.
Il ne demanda pas ce que c’était.
Il ne sembla ni surpris ni confus.
Il voulait seulement savoir comment j’avais découvert ce qu’il avait essayé de cacher.
Je refermai le dossier et posai ma paume dessus.
« Ta mère vient de passer vingt minutes à m’expliquer que tu lui avais acheté mon appartement.
Maintenant, j’aimerais comprendre pourquoi un cabinet juridique attend ma signature lundi pour un prêt garanti par un bien dont je suis l’unique propriétaire.
»
Dylan fit deux pas vers moi.
« Faye, donne-moi le dossier.
»
« Non.
»
« Tu ne comprends pas ce que tu regardes.
»
« Alors explique-moi.
»
Il ouvrit la bouche, puis la referma.
Mon téléphone vibra sur la table.
C’était Maître Elena Ruiz, l’avocate qui avait géré mon achat trois ans plus tôt.
Son message disait : « Ne remettez aucun document à votre mari.
J’ai vérifié la référence figurant sur les pages.
Il y a eu une tentative de validation de votre identité la semaine dernière.
Appelez-moi dès que vous êtes seule.
»
Je relevai lentement les yeux.
Dylan avait lu mon expression.
« Qui t’écrit ? »
« Pourquoi ? »
« Faye.
»
« Qui a tenté de valider mon identité ? »
Son visage se contracta.
Puis il prononça la phrase qui détruisit les dernières illusions que je pouvais encore avoir sur notre mariage.
« Si tu appelles la banque, ma mère et moi sommes fichus.
»
Le silence tomba entre nous.
Je pensais que Brenda était une femme envahissante à qui son fils avait raconté un mensonge pour flatter son ego.
Je pensais que Dylan lui avait peut-être promis l’appartement pour la calmer après notre séparation.
Mais il venait de dire « ma mère et moi ».
Pas « moi ».
Je me levai.
« Sors.
»
Il me regarda comme s’il n’avait pas entendu.
« Faye, écoute-moi deux minutes.
»
« Non.
Tu vas sortir de mon appartement.
»
Il eut un rire sec.
« Notre appartement.
»
« Ton nom n’est pas sur l’acte.
»
« On est mariés.
»
« Et nous sommes séparés.
Et ton nom n’est toujours pas sur l’acte.
»
Son regard se posa de nouveau sur le dossier.
« J’avais besoin d’argent.
»
Enfin.
Une vérité.
Petite, incomplète, mais réelle.
« Combien ? »
Il passa une main dans ses cheveux.
« Ce n’est pas aussi simple.
»
« Combien ? »
« Cent quatre-vingt mille.
»
Je crus avoir mal entendu.
« Cent quatre-vingt mille dollars ? »
Il détourna les yeux.
Mon appartement valait environ quatre cent mille dollars.
Je n’avais qu’un faible solde restant sur le prêt initial parce que j’avais remboursé agressivement pendant plusieurs années.
Dylan avait donc regardé les fonds propres que j’avais patiemment accumulés et décidé qu’ils constituaient une réserve à laquelle il avait droit.
« Pourquoi avais-tu besoin de cent quatre-vingt mille dollars ? »
« J’ai fait quelques investissements.
»
« Lesquels ? »
« Ça n’a
