pensait que la personne à jeter hors de cet appartement, c’était moi.
Au bout du compte, je n’avais jeté personne au sens où elle l’entendait.
J’avais simplement retiré de ma vie ce qui n’aurait jamais dû y prendre autant de place : les mensonges, les dettes cachées, les droits imaginaires de Dylan sur ce que j’avais construit et l’idée que maintenir la paix familiale exigeait de me sacrifier.
L’appartement n’était finalement que le symbole le plus visible.
Ce que j’avais réellement récupéré, c’était le droit de ne plus demander la permission pour protéger ce qui m’appartenait.
Je posai la tasse sur la table, là où Brenda l’avait brutalement abandonnée le jour de mon retour.
Cette fois, personne ne criait derrière moi.
Personne ne prétendait que mon nom ne comptait pas.
Sur l’acte de propriété, il n’y en avait toujours qu’un.
Le mien.
