Victoria regarda le dossier comme si le papier pouvait être coupable d’avoir changé les règles au milieu de la soirée.

Daniel Moreau avait laissé sa main posée sur la couverture de cuir.

Autour de nous, le vestibule du gala était devenu étrangement silencieux.

Même le quatuor, derrière les portes ouvertes, paraissait jouer plus doucement.

Ma sœur finit par rire.

Un rire bref, trop aigu.

« C’est quoi, ça ? » demanda-t-elle.

« Une plaisanterie ? »

Daniel ne répondit pas tout de suite.

Il fit simplement pivoter le document vers elle.

En haut de la page figuraient les références cadastrales du Domaine Beaumont, le complexe historique qui abritait le gala Anderson.

Plus bas apparaissait le nom de la société qui l’avait acheté six mois auparavant : Bennett Heritage Properties.

Puis le mien.

Maya Bennett, présidente et actionnaire majoritaire.

Victoria relut la ligne deux fois.

« Non.

»

Ce fut tout ce qu’elle trouva à dire.

Richard posa lentement sa coupe de champagne sur le comptoir d’accueil.

« Victoria », murmura-t-il, « arrête maintenant.

»

Elle se retourna vers lui comme s’il venait de la trahir.

« Tu savais ? »

« Non.

Mais je sais lire un acte de propriété.

»

Ma mère, elle, ne disait rien.

Son visage avait perdu cette douceur mondaine qu’elle savait porter comme un masque.

Elle regardait alternativement le dossier et moi, cherchant probablement une explication qui lui permettrait de conserver l’image qu’elle avait de sa fille cadette.

« Maya ne possède pas cet endroit », finit par dire Victoria.

« C’est impossible.

»

Daniel releva les yeux.

« Je supervise ce domaine depuis onze ans, madame Holloway.

Je peux vous assurer que Mme Bennett en est bien la propriétaire.

»

Victoria secoua la tête.

« Elle conduit une Honda.

»

Personne ne rit.

Cette fois, même ses amies baissèrent les yeux.

Je sentis presque de la peine pour elle.

Pas assez pour la sauver de ce qu’elle venait de faire, mais assez pour comprendre le mécanisme.

Victoria avait passé sa vie à croire que l’argent devait être visible pour être réel.

Une montre, une voiture, une maison, un nom sur une table réservée.

Si la réussite ne faisait pas de bruit, elle ne savait pas la reconnaître.

« Ma voiture fonctionne très bien », dis-je.

Un homme derrière nous toussa pour cacher un sourire.

Victoria se tourna vers moi.

« Depuis quand ? »

« Six mois.

»

« Avec quel argent ? »

La question claqua dans le vestibule comme si elle avait encore le droit de m’interroger.

Je la regardai quelques secondes.

« Le mien.

»

Ce n’était pas toute l’histoire, mais c’était l’essentiel.

Après mes études, j’avais travaillé dans l’analyse immobilière.

Puis dans la restructuration d’actifs commerciaux.

Pendant que Victoria expliquait à toute la famille que je faisais « quelque chose dans un bureau », j’avais appris à lire des bilans, à repérer des propriétés sous-évaluées et à négocier avec des banques qui ne s’intéressaient ni à mes chaussures ni à ma voiture.

À trente ans, j’avais lancé ma propre société avec deux associés.

Nous n’avions pas commencé avec des millions.

Nous avions commencé avec une ancienne résidence médicale en faillite, un financement difficile et des nuits sans sommeil.

Nous l’avions remise en état, repositionnée et revendue.

Puis une deuxième propriété.