La photographie tremblait entre les doigts d’Elara.

Elle la retourna encore une fois, comme si le mot écrit au dos pouvait changer.

Témoin.

Sur l’image, elle se tenait devant l’ancienne boulangerie Vance avec son père, souriant pour une photo prise quelques jours avant la fermeture définitive du commerce.

Elle se souvenait du froid de ce matin-là, de l’odeur du pain encore chaud et du visage fermé du directeur de la banque lorsqu’il était venu leur annoncer la saisie.

Mais celui qui avait pris la photographie ne s’était pas contenté de viser le bâtiment.

Il l’avait observée.

Leandro Moretti se tenait derrière elle, une main appuyée sur le dossier du canapé pour garder son équilibre.

Malgré la blessure à la jambe et le sang séché au-dessus de son sourcil, il avait retrouvé cette immobilité presque inquiétante qui faisait penser à un homme habitué à contrôler chaque pièce où il entrait.

« Donnez-moi la photo », dit-il.

Elara la garda contre elle.

« Pourquoi ? »

« Parce que celui qui l’a prise vous surveille depuis avant le crash.

»

Un silence lourd s’installa.

« Vous ne me connaissiez même pas », murmura-t-elle.

« Non.

Mais quelqu’un me cherchait.

Et cet homme savait exactement à qui il voulait me faire peur.

»

Un nouveau coup frappa la porte.

Cette fois, le verre d’une petite fenêtre vibra.

Elara regarda autour d’elle.

Sa maison n’avait rien d’impressionnant.

Une table usée.

Deux chaises dépareillées.

Un réfrigérateur ancien.

Une étagère remplie de livres que sa mère avait laissés.

Elle n’avait même plus assez d’argent pour remplacer le chauffage du sous-sol.

Et pourtant, cinq SUV étaient garés devant.

Leandro tendit la main.

« Votre téléphone.

»

« Pourquoi ? »

« Parce qu’ils vous ont probablement géolocalisée.

»

Elle lui donna l’appareil.

Il vérifia l’écran, puis releva les yeux.

« Aucun signal.

»

Elara sentit un soulagement bref.

Leandro secoua la tête.

« Ce n’est pas rassurant.

»

« Pourquoi ? »

« Parce que quelqu’un a peut-être coupé le réseau autour de la maison.

»

Elara s’approcha de la fenêtre.

Les hommes devant la porte ne bougeaient presque pas.

L’un d’eux tenait un parapluie.

Un autre regardait vers le lac.

Ils n’avaient pas l’air pressés.

C’était cela qui lui faisait le plus peur.

Ils savaient que le temps travaillait pour eux.

« J’appelle la police.

»

Leandro ne l’en empêcha pas.

« Faites-le.

»

Elle composa le numéro d’urgence.

Aucune tonalité.

Elle recommença.

Toujours rien.

Leandro regarda l’horloge.

« Ils ont attendu que la tempête parte.

Pas avant.

»

« Vous voulez dire qu’ils avaient prévu tout ça ? »

« Oui.

»

Il posa les yeux sur l’enveloppe.

« Mais je ne comprends toujours pas pourquoi votre nom se trouve sur leur liste.

»

Elara sentit quelque chose se nouer dans sa poitrine.

« Moi non plus.

»

Leandro se pencha pour ramasser l’enveloppe.

« Alors il est temps de comprendre.

»

Il rompit enfin le sceau.

À l’intérieur se trouvait un dossier mince, étonnamment intact malgré l’eau.

La première page portait une date vieille de trente-deux ans.

1988.

Le nom figurant sur l’acte était celui d’une femme qu’Elara connaissait par cœur.

Margaret Vance.

Sa mère.

Elara blêmit.

« C’est impossible.

»

Leandro posa le document sur la table.

Il s’agissait d’un acte de propriété