pas comprendre ce qui se passe dans la tête d’un parent dans une situation comme ça.

»

« Alors explique-moi.

»

Il resta silencieux.

Le policier posa alors une enveloppe sur la tablette près de mon lit.

Elle portait mon nom complet : Eleanor Grace Mercer.

Papa fit immédiatement un pas en avant.

Deux agents, jusque-là restés près de la porte, se déplacèrent en même temps.

« Ne touchez pas à l’enveloppe », dit l’un d’eux.

« C’est un document familial », protesta Papa.

Le policier le regarda.

« Nous l’avons trouvée dans une boîte métallique dans votre garage, avec plusieurs documents financiers et une police d’assurance.

»

Mon père pâlit davantage.

Le policier ouvrit l’enveloppe avec des gants.

À l’intérieur se trouvaient des photocopies d’un acte notarié, une lettre de ma grand-mère maternelle et des documents bancaires.

Je connaissais l’écriture de ma grand-mère.

Elle était morte huit mois plus tôt.

Sur la première page, une phrase avait été soulignée deux fois.

La maison de Willow Creek, ainsi que le terrain sur lequel elle est construite, devra revenir à ma petite-fille Eleanor Grace Mercer à sa majorité ou, si elle est déjà majeure au moment de mon décès, immédiatement après règlement de la succession.

Je relus la phrase.

Puis encore une fois.

« La maison était à moi ? »

Maman porta une main à sa bouche.

Papa parla trop vite.

« Non.

Ce document est ancien.

Ta grand-mère avait changé d’avis.

»

Le policier sortit un second document.

« Apparemment non.

L’acte a été enregistré six semaines avant son décès.

»

J’avais dix-neuf ans.

Depuis huit mois, mes parents vivaient donc dans une maison qui m’appartenait légalement sans jamais me l’avoir dit.

Ce n’était pourtant que le début.

Parmi les papiers se trouvait aussi une police d’assurance habitation modifiée trois semaines avant l’incendie.

Le montant de couverture avait été fortement augmenté.

Le bénéficiaire déclaré en cas de destruction du mobilier et de certaines pertes annexes était mon père.

Mais l’indemnisation liée à la structure appartenait au propriétaire légal du bien.

À moi.

« Pourquoi augmenter l’assurance ? » demanda le policier.

Papa haussa les épaules.

« Les coûts de reconstruction ont augmenté.

C’est normal.

»

L’agent sortit alors une feuille imprimée.

« Et pourquoi avoir demandé à votre fille, il y a deux semaines, de signer une procuration générale ? »

Je relevai brusquement la tête.

Je me souvenais du papier.

Papa me l’avait présenté comme un formulaire nécessaire pour régler les derniers comptes de ma grand-mère.

J’avais commencé à le lire, mais il s’était impatienté.

« Tu me fais confiance, non ? » avait-il demandé.

Je n’avais finalement pas signé parce que le notaire avait appelé au même moment et que Papa avait rangé les feuilles.

Le policier posa devant moi une copie du document.

S’il avait obtenu ma signature, il aurait eu le pouvoir d’agir sur certains biens en mon nom.

Notamment la maison.

Je regardai ma mère.

« Tu savais ? »

Elle pleurait maintenant en silence.

Papa intervint.

« Ne réponds pas à ça.

»

Le policier leva un sourcil.

Maman fixa son mari comme si cette simple phrase venait de rompre quelque chose en elle.

« Oui », murmura-t-elle.

Noah, qui attendait avec une infirmière dans une salle voisine, n’entendit heureusement pas ce premier