ma main tremblante autour du téléphone, à mon père qui m’avait dit que j’avais fait mon lit et que je devais maintenant m’y coucher.
Il pensait m’apprendre une leçon sur les conséquences de mes choix.
Il avait raison sur un seul point : cette nuit-là, il y eut des conséquences.
Simplement pas celles qu’il avait imaginées.
J’avais passé des années à croire que la famille était définie par ceux dont on portait le nom.
À 2 h 03 du matin, dans une chambre d’hôpital, un homme que mes parents avaient sous-estimé pendant presque dix ans m’avait montré une définition beaucoup plus simple.
La famille, c’est la personne qui apprend que vous êtes blessée, met son manteau sous la pluie et vient.
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