pantallas mostraba el mapa del sector, las telemetrías y la cámara frontal de Reaper 2-1, ya vibrando con la sacudida del vuelo a baja cota.

Dos pilotos iban metidos en un cañón de piedra roja donde la señal rebotaba, el margen de error desaparecía y cualquier traición se convertía en funeral.

—Pásenme el canal de los Apache —ordenó Maddox.

Un teniente de operaciones levantó la vista, dispuesto a protestar por el protocolo, hasta que me vio a mí, a Rourke retenido por Molina y al mayor con el gesto de quien ya había decidido de qué lado estaba.

Nadie discutió.

Me puse unos auriculares.

—Reaper 2-1, aquí Ravencrest actualizando.

Rompe enlace automático de adquisición.

Repito: rompe enlace automático de adquisición y cambia a manual de respaldo.

La voz que respondió venía filtrada por estática y rotor.

—Ravencrest, ¿desde cuándo una mecánica me canta procedimientos en frecuencia táctica?

Maddox tomó otro micrófono.

—Desde ahora.

Hagan exactamente lo que ella diga.

Hubo dos segundos de silencio.

Luego:

—Copiado.

Mientras los pilotos cambiaban de modo, abrí el árbol de archivos del paquete de misión.

Cada modificación dejaba una huella, aunque el autor supiera limpiarlas bien.

Lo que necesitaba no era un indicio.

Era una cadena completa.

La primera muerte que me había traído a Ravencrest había ocurrido treinta y cuatro meses antes, en una salida casi idéntica.

Un helicóptero que perdió referencia de terreno en una garganta estrecha.

Informe oficial: turbulencia severa y fallo combinado de sensores.

Después vino otra tripulación alcanzada por fuego enemigo en un punto que se suponía limpio.

Luego otra.

Siempre había una variable torcidamente plausible.

Siempre había un sello de supervisión añadido a última hora.

Siempre había alguien pidiendo que dejáramos de buscar patrones donde solo había guerra.

Yo había aceptado desaparecer porque los patrones sí existían.

Solo que alguien los maquillaba mejor que el resto.

Me llamé Vee durante 847 días.

Dormí en barracones de metal, tragué arena, limpié sangre ajena de paneles de servicio y dejé que hombres menos capaces me explicaran motores que yo podía desarmar con los ojos cerrados.

Aprendí quién robaba tiempo, quién firmaba sin mirar y quién aparecía solo cuando algo importante estaba a punto de moverse.

Rourke había sido el único que nunca sudaba y nunca llegaba tarde.

Los traidores cuidan demasiado la superficie.

—Contacto térmico al norte del corredor —avisó uno de los operadores.

En la pantalla, el cañón se estrechaba.

El terreno levantaba muros de piedra a ambos lados.

Reaper 2-2 empezó a descender siguiendo una solución que yo sabía corrupta.

—Más alto —dije al instante—.

Dos-cinco pies arriba de tu lectura.

Tu altímetro está mintiendo.

—Imposible —respondió el piloto—.

La lectura está estable.

—Porque alguien la estabilizó para matarte.

Sube ya.

El Apache obedeció con una brusquedad que hizo temblar la cámara.

Medio segundo después, una nube de polvo y metralla estalló donde habría pasado el rotor de cola.

Nadie habló en la sala.

Ya no era una discusión teórica.

Abrí la pestaña de autorizaciones.

El archivo malicioso había sido empujado desde una tableta de supervisión con token del Comando Logístico Conjunto.

En la esquina inferior aparecía el hash biométrico que había validado el acceso.

No era suficiente para un tribunal, pero sí para quebrar una mentira en tiempo real.

Giré la pantalla hacia Maddox.

—Tu hombre tocó