des hommes dans mon atelier sans que personne ne pose de question.

Noah a compris à son tour.

« Le directeur financier.

»

L’homme a gardé le silence.

Le carnet confirmait tout.

Des virements vers des sociétés fictives.

Des remboursements qui n’avaient jamais existé.

Des créanciers payés deux fois.

Des parts déplacées juste avant le décès de mon père.

Et au centre de tout cela, une signature répétée pendant des années.

Celle de l’homme que Noah avait toujours présenté comme le gardien des intérêts de la famille.

Son conseiller.

Son mentor.

L’homme qui l’avait accompagné après la mort de son père.

Noah a appelé son numéro.

Une sonnerie.

Deux.

Trois.

Puis une voix calme a répondu.

« Noah ? »

Noah n’a dit qu’une phrase.

« Je sais.

»

Silence à l’autre bout.

Puis la voix a demandé :

« Où es-tu ? »

Noah a regardé le carnet rouge.

« Avec Lyra.

»

La ligne est restée muette.

Et Noah a compris que ce silence valait aveu.

Les jours suivants, l’affaire a éclaté dans des bureaux où personne n’avait l’habitude de parler de la famille Moretti à voix haute.

Les relevés bancaires ont été transmis à un avocat indépendant.

La banque a suspendu les procédures contre l’atelier après vérification des paiements.

Le titre original de propriété a été authentifié.

Mon père avait protégé l’atelier jusqu’au bout.

La moitié du bâtiment m’appartenait légalement.

L’autre moitié appartenait à une société dont Noah était désormais le représentant légal, précisément parce que mon père avait voulu empêcher qu’un tiers en prenne le contrôle.

La dette qui devait me chasser n’existait pratiquement pas.

Elle avait été fabriquée pour nous faire abandonner nos droits.

L’homme en manteau gris a coopéré après avoir compris que le système s’effondrait.

Le conseiller de Noah a été arrêté après l’ouverture officielle de l’enquête financière.

Le reste a pris des mois.

Noah, lui, n’a jamais prétendu qu’il n’avait pas peur.

Il a simplement cessé de faire semblant de ne rien ressentir.

Un vendredi soir, quelques semaines plus tard, il est revenu à l’atelier récupérer son costume.

La veste tombait parfaitement sur ses épaules.

Il a regardé son reflet dans le miroir.

Puis moi.

« Alors ? » a-t-il demandé.

« Quoi ? »

« Le petit ami.

»

J’ai souri malgré moi.

« Toujours pas.

»

Le briquet en or est apparu entre ses doigts.

Il l’a refermé.

Crac.

Cette fois, le bruit ne m’a pas fait sursauter.

« Très bien », a-t-il dit.

« Très bien ? »

« Je voulais juste savoir si j’avais encore du temps.

»

J’ai levé un sourcil.

« Du temps pour quoi ? »

Noah a enfilé son manteau.

« Pour vous convaincre que je peux être l’homme qui entre par la porte sans prendre quoi que ce soit.

»

Je n’ai pas répondu.

Il s’est dirigé vers la sortie, puis s’est arrêté.

« Votre père avait raison sur une chose.

»

« Laquelle ? »

Il m’a regardée.

« Le premier homme qui entre n’est pas toujours celui qu’il faut craindre.

»

Puis il est parti.

Je suis restée seule dans l’atelier.

J’ai touché le vieux comptoir, la même surface usée que mon père avait poncée pendant trente ans.

Pour la première fois depuis sa mort, je n’avais plus l’impression de survivre