« À la personne que James croyait morte depuis douze ans.

»

La phrase de Luca Moretti resta suspendue dans mon téléphone tandis que, de l’autre côté de la porte, James frappait encore.

« Natalie, ouvre.

Je veux seulement parler.

»

Sa voix était exactement la même qu’avant.

Douce quand il voulait quelque chose.

Presque tendre.

Pendant dix mois, cette voix m’avait rassurée.

Ce soir-là, elle me donnait la nausée.

Je baissai les yeux vers le document qu’il venait de glisser sous ma porte.

Une société appelée Northbridge Meridian Holdings apparaissait en haut.

Plus bas, mon nom était imprimé à côté d’une garantie de dix-huit millions de dollars.

Et au bas de la page se trouvait ma signature.

Ou plutôt une imitation presque parfaite.

« Je n’ai jamais signé ça », murmurai-je.

Moretti répondit immédiatement.

« Je sais.

»

« Alors pourquoi mon nom est dessus ? »

« Parce que James avait besoin d’une personne propre.

Un emploi stable.

Aucun casier judiciaire.

Aucun lien apparent avec lui avant votre rencontre.

Quelqu’un qu’on pourrait présenter comme la propriétaire légale d’une société écran si les choses tournaient mal.

»

Chaque mot retirait une nouvelle pierre au sol sous mes pieds.

James et moi nous étions rencontrés dans un café près du Financial District.

Il avait renversé quelques gouttes de son espresso sur mon dossier, s’était confondu en excuses, puis m’avait offert un autre café.

J’avais raconté cette rencontre des dizaines de fois comme une coïncidence romantique.

Elle n’en était pas une.

« Il m’avait choisie ? »

« Oui.

»

Derrière la porte, James soupira.

« Natalie, tu vas te faire peur toute seule.

Ouvre et je t’explique.

»

Je posai une main sur mon ventre.

Huit semaines.

Notre enfant existait depuis huit semaines, mais le mensonge existait depuis bien plus longtemps.

« La personne supposée morte », repris-je.

« Qui est-ce ? »

Moretti ne répondit pas immédiatement.

Dans le couloir, des pas approchaient.

James les entendit aussi.

« Qui est là ? » lança-t-il.

Une voix d’homme répondit calmement :

« Service de sécurité de l’immeuble.

»

Je n’avais appelé personne.

« Ce sont vos hommes ? » demandai-je à Moretti.

« Deux d’entre eux.

Oui.

Ils vont rester dans le couloir.

Ils ne toucheront pas James tant qu’il ne tente pas d’entrer.

»

Je ne savais pas si cette précision devait me rassurer.

James, lui, comprit immédiatement.

Le silence de l’autre côté de la porte changea.

« Natalie », dit-il plus bas, « avec qui tu parles ? »

Je ne répondis pas.

Moretti reprit :

« La personne que James croyait morte s’appelle Elena Vassari.

»

Ce nom ne signifiait rien pour moi.

« Elle travaillait pour vous ? »

« Pour mon père.

Comptable.

Très brillante.

Elle gérait plusieurs sociétés immobilières légales de la famille.

Il y a douze ans, une voiture enregistrée à son nom a explosé dans le New Jersey.

Aucun corps identifiable.

Elle a été déclarée morte deux ans plus tard.

»

« Et elle ne l’était pas.

»

« Non.

»

Je fixai les dix-huit millions inscrits sur la feuille.

« Quel rapport avec ce compte ? »

« Elena avait découvert qu’on détournait de l’argent à travers certaines sociétés.

Elle a copié les registres, créé un compte fiduciaire pour protéger les