Moretti se tenait dans le couloir.

Il était moins spectaculaire que sur les photos des journaux.

Plus jeune que je ne l’imaginais.

Costume noir simple, pluie encore visible sur les épaules.

À côté de lui se trouvait une femme d’une cinquantaine d’années aux cheveux argentés attachés en arrière.

James recula.

Je compris avant même qu’on prononce son nom.

« Non », souffla-t-il.

La femme entra.

« Bonsoir, James.

»

Il la regardait comme un fantôme.

« Elena.

»

Elle posa une mallette sur ma table.

« Tu aurais dû vérifier les certificats de décès avec autant de soin que les comptes bancaires.

»

James se tourna vers Moretti.

« Vous m’avez piégé.

»

« Non », répondit Moretti.

« Vous vous êtes expliqué tout seul.

»

Elena ouvrit sa mallette.

À l’intérieur se trouvaient plusieurs dossiers, un disque dur et des copies certifiées de relevés bancaires.

Elle me regarda.

« Madame Reynolds, votre nom n’a jamais été propriétaire des dix-huit millions.

James a créé les documents qui prétendent le contraire.

Le compte appartient à une fiducie dont je suis encore l’administratrice légale.

»

« Alors ma signature ne pouvait pas vraiment débloquer l’argent ? »

« Pas légalement.

Mais elle lui aurait permis de fabriquer une apparence d’autorisation suffisante pour déplacer les fonds avant qu’une banque ne détecte la fraude.

Ensuite, il vous aurait laissée comme seule personne visible sur le dossier.

»

Je regardai James.

Il ne nia pas.

Ce silence détruisit les derniers morceaux de l’homme que j’avais cru connaître.

« Tu allais me laisser porter la responsabilité.

»

« Je t’aurais sortie de là.

»

Elena eut un rire sec.

« Comme vous avez sorti votre précédent associé ? »

James se retourna brutalement vers elle.

Moretti sortit alors un second dossier.

« Daniel Kessler », dit-il.

« Faux passeport.

Compte à Zurich.

Témoignage enregistré mardi.

Il nous a expliqué comment vous falsifiiez les identités des prête-noms.

»

James comprit qu’il n’avait plus de sortie.

Son visage changea complètement.

La douceur disparut.

« Vous croyez qu’elle va vous remercier ? » lança-t-il à Moretti en me désignant.

« Vous surveillez son appartement, son travail, son café.

Vous êtes malade.

»

« Vous avez raison sur un point », répondit Moretti.

« Elle ne me doit rien.

»

Puis il se tourna vers moi.

« Natalie, les copies vous appartiennent.

Mon avocate attend en bas avec une procureure fédérale qui travaille déjà sur le dossier de fraude financière.

Vous pouvez choisir de parler ce soir, demain ou jamais.

Personne ici ne décidera pour vous.

»

James éclata de rire.

« Une procureure ? Tu vas livrer le père de ton enfant à la police ? »

Voilà sa dernière arme.

Pas l’argent.

Pas la peur.

La culpabilité.

Je pris l’échographie dans ma main.

« Tu as eu quatre semaines pour me dire la vérité.

»

« Je voulais te protéger.

»

« Tu as falsifié ma signature.

»

« Je peux réparer ça.

»

« Tu as utilisé mon identité avant même de me rencontrer.

»

Il ouvrit la bouche.

Je poursuivis :

« Et quand tu as appris que j’étais enceinte, tu n’es pas revenu pour moi.

Tu es revenu pour une signature.

»

Cette fois, il n’eut aucune réponse.

J’appelai l’avocate de Moretti.

Les heures suivantes