pas confiance à l’accident.

Ni au mien, ni au sien.

»

La vidéo s’interrompit.

Personne ne parla pendant plusieurs secondes.

Je finis par demander :

« De quel accident parle-t-elle pour elle ? »

Clara répondit doucement.

« Quelques mois avant que son cancer soit diagnostiqué, Mme Castaldi a eu un accident de voiture.

Ses freins ont lâché.

Elle a survécu.

Après cela, elle est devenue obsédée par la sécurité de Rosalba.

»

Raimondo ferma les yeux.

Il avait vécu des années en pensant que sa femme, affaiblie par la maladie, était devenue paranoïaque.

Vittorio avait renforcé cette impression.

La culpabilité qui passa sur son visage fut plus dure à regarder que sa colère.

Mais il n’eut pas le temps de s’y abandonner.

Un de ses hommes entra.

« Vittorio quitte la ville.

»

Raimondo se leva immédiatement.

« Bloquez sa voiture.

Sans violence.

Je veux la police économique ici et les copies du dossier transmises à trois avocats différents.

»

Je le regardai avec surprise.

« La police ? »

« Elena voulait des preuves, pas une vengeance.

»

Il prit le carnet de sa femme.

« Pour une fois, je vais l’écouter jusqu’au bout.

»

Vittorio fut ramené dans le grand salon moins d’une heure plus tard.

Deux avocats étaient présents, ainsi qu’un enquêteur financier contacté par l’un d’eux.

Vittorio entra furieux.

« Tu transformes ta maison en tribunal sur la parole d’une morte et d’une nounou ? »

Rosalba n’était pas là.

Mme Petrov l’avait emmenée dans le jardin arrière.

Raimondo posa la photographie, les virements et le carnet sur la table.

« Sur la parole d’Elena.

Sur tes comptes.

Et sur trente-sept transferts vers des sociétés dont tu étais bénéficiaire.

»

Vittorio ricana.

« Tu n’as aucune idée de la façon dont cette famille fonctionne.

»

« Justement.

J’ai trop longtemps laissé d’autres hommes me l’expliquer.

»

L’enquêteur ouvrit un dossier.

« Monsieur Castaldi, certaines de ces transactions correspondent à des fonds de placements pour mineurs.

Nous avons également trouvé des paiements effectués à un ancien employé du service d’entretien routier trois jours avant l’accident de Sofia et Marco Spinelli.

»

Mon souffle se coupa.

Vittorio se tourna vers moi.

« Vous pensez vraiment que je me souviens de chaque paiement effectué il y a quinze ans ? »

« Peut-être pas », répondis-je.

« Mais vous vous souveniez de ma mère dès que vous avez entendu mon nom.

»

Il me lança un regard glacé.

Pour la première fois, je compris pourquoi tant de gens avaient peur de cette famille.

Mais quelque chose avait changé.

Cette peur ne m’appartenait plus entièrement.

Raimondo se plaça légèrement devant moi.

Vittorio le remarqua.

« Tu vas choisir une inconnue contre ton propre sang ? »

Raimondo répondit sans hausser la voix.

« Mon propre sang dormait avec un lapin dans lequel ma femme avait dû cacher une lettre parce qu’elle ne te faisait pas confiance.

Ne parle plus de famille.

»

Ce fut la première fissure visible chez Vittorio.

Il perdit son sourire.

Les semaines suivantes furent un cauchemar de documents, de témoignages et d’anciennes archives.

La mort de mes parents fut officiellement réexaminée.

On découvrit que le rapport original comportait plusieurs anomalies.

Un mécanicien avait signalé une intervention récente sur le véhicule, mais sa déclaration n’avait jamais