que ce que j’ai essayé d’enterrer est revenu jusqu’à toi.

Tu as le droit de me détester pour le silence, mais pas de croire ce que les journaux ont écrit.

Je n’ai pas pris cet argent.

Je l’ai suivi.

Lorsque j’ai compris où il menait, j’ai compris aussi qu’il te mettrait en danger.

Elle dut s’arrêter.

Ses mains tremblaient.

Pendant des années, elle avait imaginé son père comme un homme faible, incapable d’affronter les conséquences de ses actes.

La lettre dessinait un autre homme : terrifié, peut-être, mais lucide.

Elle reprit.

Vittorio m’a promis qu’aucune dette ne tomberait sur toi.

S’il tient parole, tu ne connaîtras jamais cette histoire.

S’il ne peut pas la tenir, cherche la page 47 du registre bleu.

Elle contient la preuve qui peut faire tomber ceux qui nous ont piégés.

Sophie releva les yeux.

« Le registre bleu ? »

Bellini se figea.

Alessandro referma lentement la main sur le bord de la table.

« Il manque depuis dix-neuf ans.

»

Sophie sentit quelque chose se remettre en place dans sa mémoire.

Une valise.

Petite, bleue, rigide.

Son père l’emportait chaque fois qu’ils changeaient d’appartement.

Après sa mort, Sophie avait vendu presque tout ce qui possédait encore une valeur, mais cette valise était restée dans un garde-meuble du Queens parce que la serrure était bloquée.

« Je crois savoir où il est.

»

Alessandro se leva.

Camilla bondit à son tour.

« Tu ne vas quand même pas partir avec elle au milieu du dîner ! »

Il se tourna vers elle.

« Le dîner est terminé.

»

« Alessandro— »

« Ton chauffeur te raccompagnera.

»

L’humiliation publique qu’elle avait infligée à Sophie lui revenait maintenant comme un boomerang.

Plusieurs clients faisaient semblant de ne pas écouter.

Camilla aperçut leurs regards et son visage se durcit.

« Très bien.

Mais lorsqu’on découvrira que tout ça est une mise en scène montée par une serveuse pour te soutirer de l’argent, ne dis pas que je ne t’avais pas prévenu.

»

Sophie ne répondit pas.

Elle n’en avait plus besoin.

Une demi-heure plus tard, elle se trouvait dans une berline noire, entre Alessandro et Bellini, en direction d’un garde-meuble du Queens.

La pluie striait les vitres.

« Pourquoi m’aider ? » demanda-t-elle finalement à Alessandro.

Il regardait les lumières défiler.

« Je ne vous aide pas encore.

Je vérifie la vérité.

»

« Et si la vérité accuse votre père ? »

Cette fois, il tourna la tête vers elle.

« Alors elle l’accusera.

»

Le garde-meuble occupait un ancien entrepôt près de Long Island City.

Sophie signa le registre, suivit un employé jusqu’au box 318 et tira le rideau métallique.

Elle possédait moins de choses qu’elle ne s’en souvenait.

Trois cartons.

Une chaise cassée.

Des livres universitaires.

Un manteau de son père.

Et, au fond, la petite valise bleue.

Sophie s’agenouilla.

« La serrure est bloquée depuis des années.

»

L’un des gardes d’Alessandro utilisa un outil plat.

Le mécanisme céda.

À l’intérieur reposaient plusieurs chemises, un vieux passeport, deux photographies et un registre relié de toile bleue.

Personne ne parla.

Bellini prit le registre avec des gestes presque cérémonieux.

Il compta les pages.

Quarante-cinq.

Quarante-six.

Quarante-sept.

La page comportait une série de sociétés, de dates et de montants.

À première vue, Sophie n’y comprenait