fut la première phrase presque normale qu’il prononça.

Quelques minutes plus tard, les faux agents fédéraux repartirent aussi vite qu’ils étaient venus.

Les gardes de Nikolai avaient verrouillé le hangar et photographié les véhicules.

Aucun affrontement n’eut lieu.

« Pourquoi partent-ils ? » demandai-je.

« Parce qu’ils voulaient savoir si vous étiez protégée », répondit Viktor.

« Maintenant ils savent que oui.

»

Le mot protégée me déplut presque autant que retenue.

Nous quittâmes l’aérodrome dans un convoi de trois véhicules.

Sofia se trouvait dans une voiture séparée avec sa nourrice, une femme âgée nommée Marta arrivée sur place quelques minutes avant notre départ.

Nikolai avait insisté pour qu’un pédiatre l’examine immédiatement.

Je m’attendais à ce qu’il me demande de rester auprès du bébé.

Il ne le fit pas.

Cette petite liberté changea légèrement ma perception de lui.

Légèrement seulement.

« Vous avez dit que je ne pouvais pas rentrer chez moi », lui rappelai-je alors que Manhattan apparaissait au loin.

« C’était mal formulé.

»

« C’est une façon élégante de décrire une menace.

»

Il regarda par la vitre.

« J’étais terrifié pour ma fille.

Vous veniez de faire ce que personne d’autre n’avait réussi à faire.

Ma première réaction a été de vous empêcher de partir.

»

« Voilà qui est rassurant.

»

« Je n’ai pas dit que c’était raisonnable.

»

Il me regarda enfin.

« Vous êtes libre de partir.

Mais je vous conseille de ne pas rentrer seule à Boston tant que nous ne savons pas qui vous surveille.

»

Ce fut la première fois qu’il formula les choses comme un choix.

J’acceptai de me rendre à mon appartement avec ses hommes uniquement parce que je voulais des réponses.

Nous arrivâmes à Boston avant l’aube.

La serrure de mon appartement ne présentait aucune trace d’effraction.

À l’intérieur, pourtant, je compris immédiatement que quelqu’un était venu.

La porte de la chambre des garçons était ouverte.

Je m’arrêtai dans le couloir.

Depuis leurs funérailles, je ne l’avais jamais laissée ainsi.

Nikolai se plaça derrière moi sans parler.

Je poussai lentement la porte.

Les deux berceaux étaient toujours là.

Les couvertures pliées.

Les peluches que je n’avais pas réussi à donner.

Sur le sol, au milieu de la pièce, se trouvait une photographie de Daniel et moi prise pendant ma grossesse.

Elle avait été découpée en deux.

Je ramassai ma moitié.

Quelqu’un avait écrit au dos avec un marqueur noir : OÙ EST LA CLÉ ?

Viktor inspecta les fenêtres.

Nikolai prit la photo sans toucher l’encre.

« Quelle clé ? » demanda-t-il.

« Je n’en sais rien.

»

Puis je pensai à Daniel à l’hôpital, quelques heures avant la naissance prématurée des jumeaux.

Il m’avait offert une petite chaîne avec une clé ancienne suspendue dessus.

J’avais cru à un symbole romantique et, après sa mort, je l’avais rangée dans une boîte avec ses affaires.

Je courus jusqu’à notre chambre.

La boîte avait disparu.

Mes genoux faillirent céder.

« Quelqu’un l’a prise.

»

« Peut-être », dit Nikolai.

« Ou peut-être qu’ils pensent seulement l’avoir prise.

»

Je le regardai.

« Qu’est-ce que ça veut dire ? »

Il désigna mon cou.

Sous mon chemisier, une chaîne très fine apparaissait.

J’avais oublié que, juste avant de partir pour Londres, j’avais remis la clé autour de mon cou.